El éxito llegó enseguida a sus carreras. Los teatros se peleaban por pagar su altísimo caché. Pero un día el número cambió y ningún programa de variedades volvió a contratarlos. Hasta ese momento era L. M. quien hablaba y el muñeco movía los labios; pero algo pasó que mutó la relación: el muñeco empezó a hablar y L. M. se limitaba a mover los labios. No se ofendan, les explicó un productor, pero a nadie le interesa lo que tiene que decir un muñeco.
Gregorio Samsa sobreviviría a una hecatombe nuclear.
(Por cierto, Artrópodos, la novela, ya a la venta en Casa del libro, Fnac y Cyberdark. Gracias.)
Vaya, le han vuelto a destinar allí. Odia viajar a Gliese 581 c. Y no es por los 25 años luz, no. Es porque aún no están bien desarrollados los traductores automáticos. Incluso los más avanzados fallan. En las cosas más sencillas, además. Lo que produce innumerables situaciones incómodas. Así, cuando se presenta y dice su nombre, en gliesano significa: “Desde que me suicidé no he vuelto a saber nada de ti”.
Se echa un terrón más de azúcar en el té con leche y empieza a engordar. A hincharse como un globo con hipotiroidismo. Tanto y tan rápido que A. S., con quien toma una taza de Oolong, huye para no morir sepultado. Enseguida hay que evacuar la finca. El Ayuntamiento sella las puertas de la calle para prevenir que una moya escape y sea atropellada. Ahora del edificio emana una pestilencia insoportable: sospechan que L. M. ha fallecido sepultado por una de sus lorzas.
(A Antonio S., por cierto)
Todos piensan que el abuelo es un raro, que le gusta vivir en aquella discoteca a cámara lenta, pero ninguno ha reparado jamás en que, quizá, la bombilla de la lámpara del techo del salón de su casa y él parpadean a la vez.
Erantantoshablandoeseidiomaqueyanocabíanlaspalabras.Poreso,eliminaronlosespacios.
